cosita

Entré a escribirte un poco porque es un día lluvioso allá por el 2008.

Que gris es tu recuerdo

Que triste la agonía

juAJA pijaz

cedés

el fuego te consume, no aguantas, cada vez es mas fácil reducirte hasta que lo único que falta es darte vuelta, golpearte gentilmente y ver como no sos más que ceniza.

Growl

Tener un lapiz verde que escriba en rojo.

Da igual para el daltónico.

ah

y ni hablemos del tiempo

debería estar atado al piso con una bocha de helado

y aun así vuela

volver al ruedo

con lo ideal, lo hipotético

situaciones deseadas y al mismo tiempo ejectantes

el ideal categórico y su diferencial

Marion se camufla como un alto, pero por dentro es un soprano.

aquel soprano tan distante

el reciclaje no existe

el vacío de no tener esa baba que me consume

el vacío de un prefacio de paz

y ahora que pasa

eh?

Wynton Marsalis

Dos temas de Wynton Marsalis que quise subir hace un mes o dos pero no pude. Ayer con la lluvia nos volvimos a encontrar y hoy los subí. Ambos grabados en vivo, son del mismo disco de Moanin'.

Soulful Mr. Timmons

Wheel within a Wheel

La foto es espantosa porque llovía, y no había tiempo para una foto no-espantosa.

Antología

Mi vida es una antología de cuentos que nunca fueron terminados.
No son finales abiertos, ojala sea asi.
Pero no.



y esto es un tema hermoso.

Blue Bossa al palo

Dexter Gordon


Joe Henderson + Kenny Dorham (compositor del tema)


Estaría GENIAL que en la versión de Henderson soleen de a dos compases c/u, o 4 y 4, en un momento quizas hasta 1 y 1.
En mi cabeza es un cortejo constante.

Ah, y ya voy a subir MI versión hiper precaria =)

Ain't it funky now?

No es LO MEJOR de Grant Green, pero para estos días, muchas cosas lo son.
La morsa de cobre, la misma del velero.

Ain't it funky now

A day in the life - yapa

Feliz domingo(?)

Encias sangrantes

Tengo un diente que sufrió un conducto hace un tiempo. En teoría te sacan la raíz, lo tapan con pasta y no sentís más nada. Pero lo raro es que arriba del diente, en la encía, tengo una sensibilidad algo peculiar. Si lo toco directamente siento no dolor, pero algo no muy agradable. Si hago fuerza de succión adentro de la boca las encías me sangran. En realidad es ese diente conductista que libera pequeñas descargas de sangre mezcladas con saliva que se ven tan bien sobre el lavamanos blanco. Un centímetro arriba del diente tengo un pequeño tumor en la encía que también se encarga de hacerme preocupar secretando sangre de vez en cuando.

El punto a todo esto es que ayer sangré mucho. No podría decir que fue una sensación placentera, pero no fue para nada (des)agradable.

Tenía ganas de hablar de sangre.

aire aire aire

monógoto

dejar de evocar no va a dejar de evocar.

dejar de llover no voy a dejar de llover.

en especial cuando llueve.

gotas a contraluz colgadas de pétalos de jasmines,

en cualquier momento caen las plumas a revolver la tierra.

que día más espectacular.

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.

J.L. Borges.

"Quien pretenda recordar ha de entregarse al olvido, a ese peligro que es el olvido absoluto y a ese hermoso azar en el que se transforma entonces el recuerdo"

M. Blanchot.

Maceo Parker

funk funk funk

ain't it funky now

funk funk funk

it's always funk

funk funk funk

i'll live till it dies

funk funk funk

funk will never die

funk funk funk

funk will never funk

funk funk funk

windy funky wind

windjamming wind

[Grabación] Myself VS Lou Donaldson & Quartet

Una mañana divertida

Link al tema

Gotas cromáticas

Cada gota con el mismo sonido,

empezamos por ahí.

Ahora, ese sonido se verá afectado por la densidad de cada gota, por la velocidad y dirección en la que caigan, e indudablemente por la superficie en la que estallen. Cada petalo les dará un olor distinto, y un sonido indeterminado, hay tanta infinidad de micro-tonos como de gotas de lluvia en una tormenta. Por lo tanto, tenemos una gota que se golpea contra una chapa oxidada emitiendo un sonido, otra que golpea contra el párpado de un caimán (uno con parpados) y suena de otra manera.

Si la tormenta es lo suficientemente larga entonces las gotas dejaran de tener sonido, pasaran a encerrar el silencio como toda esfera de cristal. El color entonces, el sonido, el ruido, el loquesea, emanara del objeto impactado.

Del pétalo,

del párpado de aquel caimán,

de un imán bipolar,

de un buzo polar esquimal,

de la rima,

de la repetición.

Tristes gotas, redondas no-tan inocentes gotas.

Gotas azules, y amarillas, y verdes.

Una paleta entera de gotas.

Gotas cromáticas.

Hiperventilación

La felicidad viene sin duda de la improvisación, de la espontaneidad.

Del 1,3- 2,4 - 1,5 - 2,4- 3,2,1 - 3,2,1 - 3,2,1

De la repetición, del cambio, de las notas viejas nuevas y viejas de nuevo.

De las cañas viejas que tienen ese sonido que vengo buscando hace meses.

Como rasposo, oxidado, corroido,

hermoso y al mismo tiempo cortante.

El secreto a todo esto está en aprender a cruzar el puente lo antes posible,

a jugar.

Estar todo el tiempo entre tierra firme y sobre el agua, sobre el acantilado, sobre el colchón de nubes que hoy tengo debajo de mi, y no encima.

No es volar,

planear a lo sumo

Elevarse en un espiral de redola

para luego saltar a un mi.

Soul spitting through a brass cone.

Título

Nunca vi un cielo con tantas nubes de colores como el de hoy.

Me olvide un poco como era esto

de escribir apretando enter a cada rato

con un puro fin estétitico.

Una nube azul

Una celeste

Una blanca

Temblores en la tierra,

rosas amarillas

Entonces vemos que

el circo está en la ciudad.

Muchas veces vi a elefantes jugar al backgamon

y no es tán interesante como suena.

Sigo buscando a ese payaso de traje, corbata y zapatos negros de la linea B.

Nunca lo vi, pero tengo su portafoleos.

Falta nestum acá.

Step on a crack

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Step on a crack, brake your mother's back.

Viajero

http://i31.tinypic.com/vwzek1.jpg

De repente este espacio tomó color.

Gotta keep dreamin'

Stars fading but I linger on dear

Still craving your kiss

Ya I am longing to linger till dawn dear

Just saying this

Sweet dreams when dreaming

(Till sunbeams find you keep dreamin')

Gotta keep dreamin'

(Leave your worries behind you)

But in your dreams whatever they be

You gotta make me a promise

Promise to me

You'll dream dream a little dream of me.

Louis

I can't resist you, what good is there in trying?

What good is there denying you're all that I desire?

Since first I kissed you my heart was yours completely

If I'm a slave, then it's a slave I want to be

Don't pity me, don't pity me

Give me your lips, the lips you only let me borrow

Love me tonight and let the devil take tomorrow

I know that I must have your kiss although it dooms me

Though it consumes me, your kiss of fire

-

No lo voy a traducir, porque cuando uno traduce cosas como estas mueren pájaros en África.

Kiss of fire - Louis Armstrong.

Despues de todo...

El pasto solo crece cuando parpadeamos.

Era eso nada más.

Si, traté de profundizar sobre algo tan superficial, porque eso es lo "lindo" de estas cosas, hacer agujeros en cosas llanas. Pero no con el pasto, con el pasto no. Pero no con el pasto, con el pasto no. Pero no con el pasto, con el pasto no. Pero no con el pasto, con el pasto no. Pero no con el pasto, con el pasto no. Pero no con el pasto, con el pasto no.

Pero no con el pasto, con el pasto no.

A ver ahora,

no

aca tampoco

ya me fije...

Estellita suspira

Farid

Primero juntas un tenor con un soprano y una decena de alambres. A todo eso le agregas una cebra, dos palitos de madera, y alguna que otra lata de metal... y tenes algo así:

Farid - Grant Green //(Clarence Thomas)

Si clickeas arriba se abre la página con el tema :)

Tapense la cara que el aire corta las navajas.

Dexter Gordon

Me cayó del cielo un DVD con este ícono tocando en vivo.

Por primera vez youtube me facilitó el trabajo

Planes

El año que viene alrededor de esta época del año voy a estar tocando el saxo por las calles londinenses. Es un hecho (bueno, un casi-hecho.)

Tengo una especie de canasto de mimbre azul y voy tirando en el notas, aire, notas, aire, baba, más baba, cañitas viejas, nuevas notas, colores, notas viejas pintadas de nuevos colores, no tan nuevos colores pintados de notas viejas, aliteraciones, oposiciónes, frases de 5, de 2 blancas y una redonda, más baba, siempre baba.

Se astillan las cañas, se pierde el aire, se disipan las notas, se corroe el latón, pero la baba...
Es ella quien astilla las cañas, sofoca al aire, carcome el latón.

Más baba, siempre baba.

Otra con Herbie

Todavía tengo que trabajar muuuucho con las agudas y con los pulmones/diafragma, pero me gusta como quedó. Escalas pentatónicas en D y Bb (una partecita). Hay cosas que son medio cualquiera, pero estaba jugando, nomerompanlaspelotas.

En fin, para el loco(a) que lea y escuche estas cosas :)

Mierda tiempo

No es la primera vez que pierdo el tiempo, es como muchas otras veces, pero distinta. Esta vez no logro encontrarlo. Los relojes me burlan, los persigo segundo a segundo tratando de convertir sus monótonas risas en respuestas, pero el intento es nulo.

Perdí el tiempo y no sé donde lo deje. Me fije en los lugares habituales; adentro de los cajones de mi escritorio, debajo de las nubes, sobre una rodilla flotando en Europa. Pero no lo encuentro por ningún lado. Será que se donde lo deje y alguien me lo movió de lugar.

Quiero que aparezca, que aparezca ya. Porque ésta sensación de haber perdido el tiempo me trae un cansancio al cuello similar a mirar un reloj y que las agujas marquen las 19:04, pestañear y que sea la 01:15. Las agujas que saltan durante los parpadeos me evaden cuando las persigo, con cuidado de no tropezar con los bloquecitos blancos.

A esta altura no quiero que me devuelvan el tiempo, solo me interesa saber dónde está y cuando partió. Hasta el tiempo mismo está confundido, quedó atrapado en mis parpados. Liberarlo será mucho más que un simple abrir de ojos.

Que trillado es el tiempo,

que tiempo de mierda.

Porque este blog no es más que aire.

Aire sonoro.

'Round Midnight

La original, de T. Monk

La de Miles

La de Amy (L)

La de Ella

En unos meses subo la mía.

Jungoso

El hermoso canto de un cisne degollado.

Pensar que cuando nos conocimos le fuí bastante falso.

Sonny.

Lo peor

Esteeem... no debería hacer esto, pero lo quiero dejar por aca en caso de que te des una vuelta, merquerita.

Ayer en una casa/bar ultra under un loco leyó unos poemas, y los regaló. No le pude pedir el original porque estaba muy atras y hubiese tenido que sambullirme entre gente y bleh, desp lo ataqué y le pedí que me lo escribiera en un anotadorcito que tengo. No me acuerdo su nombre, pero se lo super agradezco.

Va asi:

Dame

pija, merca

pija, merca

dame duro.

Dame

pija, merca

pija y merca

dame

re zarpado

Dame

pija, merca

pija, merca

dame

y

bardeala

Yo

me deseo

lo peor.

vos

dame.

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-Apenas un minuto y medio por tu tiempo, por el tiempo de ésa -ha dicho rencorosamente Johnny-. Y también por el del métro y el de mi reloj, malditos sean. Entonces, ¿cómo puede ser que yo haya estado pensando un cuarto de hora, eh, Bruno? ¿Cómo se puede pensar un cuarto de hora en un minuto y medio? Te juro que ese día no había fumado ni un pedacito ni una hojita -agrega como un chico que se excusa-. Y después me ha vuelto a suceder, ahora me empieza a suceder en todas partes. Pero -agrega astutamente- sólo en el métro me puedo dar cuenta porque viajar en el métro es como estar metido en un reloj. Las estaciones son los minutos, comprendes, es ese tiempo de ustedes, de ahora; pero yo sé que hay otro, y he estado pensando, pensando... (...) si yo pudiera solamente vivir como en esos momentos, o como cuando estoy tocando y también el tiempo cambia... Te das cuenta de lo que podría pasar en un minuto y medio... Entonces un hombre, no solamente yo sino ésa y tú y todos los muchachos, podrían vivir cientos de años, si encontráramos la manera podríamos vivir mil veces más de lo que estamos viviendo por culpa de los relojes, de esa manía de minutos y de pasado mañana..."

El perseguidor, Julio Cortázar

Jammin' with Herbie

Me grabé tocando arriba de una grabación de uno de mis pianistas preferidos. El tema original es Chameleon de Herbie Hancock. Le corté un pedazo bastante grande, es largo el tema, pero en la parte cortada esta el solo de órgano de Hancock, y sobre eso me puse a hacer mierda con el portavoz (notas agudas desafinadas, cuchillazos a lo Coleman).

En fin

Aclaro, cualquier error, desafinación, lo que fuera es culpa del convertor wav/mp3

ok

Marion

Jugamos a conocernos, a hacer de cuenta que no sabemos absolutamente nada del otro.

Y la verdad es esa, no nos conocemos.

Pero nos vamos entendiendo.

Un él y un ella a la vez.

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Wiggle Waggle

Wiggle Waggle - Herbie Hancock

Bottom of the barrel

Bottom of the barrel (live) - Grant Green

Tengo que conseguirme una de esas lenguas de metal.

Hans Bellmer

Les Bas Reyes

Anatomy

Biografía wikipedia:

Hans Bellmer ( Katowice, 1902 - París, 23 de febrero de 1975) fue un autor surrealista de origen polaco que desarrolló su trabajo en Berlín y más tarde en París debido al nazismo.

Cuando los nazis llegaron al poder en Alemania, en 1933, Bellmer decidió no hacer nada que pudiera serles útil. Entonces confeccionó su obra más conocida: la Muñeca. Se trata de una escultura que representa a tamaño casi real (1,40 m.) a una muchacha de cabellos morenos, desnuda y con calcetines, que parece una muñeca de niña ampliada, pero que tiene cuatro piernas y numerosas articulaciones para un único torso de mujer adulta. Es un objeto con pretensiones eróticas, una criatura artificial con múltiples posibilidades anatómicas, mediante la cual Bellmer intenta descubrir la mecánica del deseo y desenmascarar el inconsciente psíquico que nos gobierna. La escultura evoca también la emancipación femenina, y es también una denuncia del culto al cuerpo perfecto de moda en la Alemania nazi.

Bellmer es, evidentemente, rechazado por el III Reich, que calificaba a su arte de degenerado, y que veía en él lo que el autor, en efecto, quería: un intento de provocar a la población para impulsarla a despertar.

Xilofón

Bebop - Coltrane

Percusión; clockwork.

El xilofonista de Dave Holland también es muy bueno.

Metamorphos - Dave Holland

http://www.youtube.com/watch?v=g6R0GjY3agU

Introduciendo a uno de mis contrabajistas favoritos.

Blues Legacy

Blues Legacy - John Coltrane

El control del aire es excelente.

502 Blues

Wayne Shorter.

D

La luna sonríe.

502 Blues.

Like Sonny - John Coltrane

Coltrane y Rollins vivian para desafiarse mutuamente. Usualmente Sonny salía vencedor, hasta que un día Coltrane, en palabras finas, le pasó el trapo.

En mi cabeza este tema más que un dedicatoria es un premio consuelo.

Like Sonny - John Coltrane

Si basta

Remera, pullover, saco de lana, campera de tela.

Tabaco negro y licor de frambuesa.

Las manos frías

Las orejas coloradas.

¿Quién necesita un caloventor?

Frío

Escurriendose entre el candado abierto de la ventana pasó a visitarme,

lo saludé temblando.

Me empalago de calor, pero no basta.

Moanin'

Originalmente interpretada por Art Blakey and The Jazz Messengers. Esta versión en particular fue grabada en vivo durante el intervalo de un concierto de Wynton Marsalis. Aprovechen que no está en ningún lado.

Moanin' - Art Blakey and The Jazz Messengers

Cenizas

La noche se astilló de estrellas

mirándome alucinada

el aire arroja odio

embellecido su rostro

con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño

antepasado de mi sonrisa

el mundo está demacrado

y hay candado pero no llaves

y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Alejandra Pizarnik

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente,

porque sé que la habitas, no importa dónde,

poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en

mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables

de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste

y a veces les daría la libertad que exigen

para volver a ti, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva

en mí, que si me muero a ti te moriría.

Juan Gelman

Hablo de tu soledad

Hablo de tu infinita soledad

dijo el fulano

quisiera entrar al saco de tu memoria

apoderarme de ella

desmantelarla desmentirla

despojarla de su último reducto.

Tu soledad me abruma/ me alucina

dijo el fulano con dulzura

quisiera que en las noches me añorara

que me echara de menos

me recibiera a solas.

Pero sucede que/

dijo calmosamente la mengana/

si tu bendita soledad

se funde con la mía

ya no sabré si soy en vos

o vos terminás siéndome.

¿Cuál de los dos será

después de todo

mi soledad legítima?.

Mirándose a los ojos

como si perdonaran

perdonarse

adiós

dijo el fulano;

y la mengana

adiós.

Mario Benedetti

Footprints - Wayne Shorter

Dejar huellas en las nubes.

'Round about Midnight - Grant Green

'Round Midnight es un tema originalmente compuesto por Theloniuos Monk, interpretado por muchos artistas reconocidos tanto en el género del jazz como en otros. Las versiones más conocidas son la de Miles Davis y Wynton Marsalis.

Esta interpretación es del guitarrista Grant Green (1935-1979), fallecido tan solo a los 44 años por un ataque cardíaco, provocado probablemente por el abuso de la heroina. 

Horace Silver quedó pendiente

Un tema que escuché hace mucho y me entusiasmo. 

Hoy no me causo casi nada, pero lo subo por Horacio. Nacido en 1928, con apenas 80 años sigue vivo.

Me quejo cuando están muertos, pero vivos tampoco los valoro demasiado.

Triste xilofón

dedos torpes trabajan con los restos de un organo eviscerado

caminan encima de bloques negros, bloques blancos, bloques negros, bloques negro blancos

avanzan

retroceden

dudan

de vez en cuando dan un pequeño salto, double step, paso normal, de nuevo, pu-pum

se detienen, respiran.

túcu

túcu

túcu ahora los bloques son cuadrados negros con letras blancas

túcu es el ruido que escucho cada vez que las palabras quieren bajar un escalón

túcu una pausa medianamente larga y el tipito te mira, te espera, titilando.

esperando que sigas

túcu

un xilofón desafinado, no creo que haya nada más triste.

espero que no haya nada más triste.

anoche llegué borracho y me golpeé contra un recuerdo

Escala cromática

C#

 

 

 

Andrew Hill

Fallecido el 20 de abril de 2007, reconocido como uno de los porgenitores del piano Free Jazz. Basta con escuchar una canción para darse cuenta por qué. La cabeza no siempre encierra ideas, hay veces en las que una melodía muere por salir, silbada, tarareada, en la forma más triste.

Andrew Hill - Mira

Theodore Walter "Sonny" Rollins

Wail: To make a prolonged, high-pitched sound suggestive of a cry

Wail March - Sonny Rollins


Playin' In The Yard - Sonny Rollins

It's not about what you play, but how you play it.

Con esto completamos la tríada de los saxos tenores.

Piedritas

Una colilla de cigarrillo, un pelo, una firmita, una huella sobre tierra húmeda, o empotrada en la arena. Son cosas que quedan por más que nosotros ya no estemos. Imágenes comunes, el cenicero con uno o dos cigarros agonizantes con múltiples fracturas. La taza de café con la marca de los labios. El pelo negro sobre la mesa blanca, sobre una servilleta, en el piso de baldosa, la manchita de barro, la pisada húmeda sobre el piso seco de mármol. La marca de aliento en la vidriera, los espejos dedeados.

Es imposible transitar un lugar, cualquier lugar, sin dejar nuestro rastro. No estoy hablando de una marca que dure para toda la eternidad, sino algo que esté en un determinado espacio y tiempo, que nos identifique. La fragancia que se escapa cuando en invierno nos sacamos la bufanda (por como viene la mano no va hacer falta usar este tipo de prenda). El asiento tibio cuando nos levantamos de una silla en la que estuvimos cómodamente sentados por horas. Algún fragmento de algún papelito, algún dibujito hecho con birome o lápiz. Un poco de saliva, algo de ceniza que se voló mientras caminábamos. Una lagrima que salió con un bostezo y quedó atrapada en las mangas de una campera de tela. Aquel hilito que arrancamos de una remera vieja, mal cosida.

Dejamos cosas. Dejamos todo por todos lados. Papeles no. Los papeles siempre van al bolsillo y después al tacho de basura. Por eso antes dije un fragmento de papel, porque los papelitos chiquititos no contaminan.

Un pájaro sin plumas mueve la cabeza dos o tres veces antes de levantar vuelo. No mira hacia atrás, no deja plumas, no deja nada.

La fragancia inodora, el canto mudo, las miradas ciegas, la oxímoron, etc.

Equinox

Equinox - John Coltrane

Las dos caras de un mismo día.

Adam's Apple (1966)

Nuez de Adán 

La fruta prohibida que se secó durante la traducción.

Wayne Shorter - saxo tenor

Herbie Hancock - piano 

Reggie Workman - bajo 

Joe Chambers - batería

Golemb

No lo hagas más doloroso. Todas las noches te sueño, empezando por los pómulos, las pestañas, los labios, la pera, el cuello. Lo que está debajo no es más que un deleite. Sos un golem de arcilla que voy armando parte por parte en mi cabeza, uniéndolas con gotitas de agua. El problema ocurre a la hora del horneado, es muy difícil lograr que un material tan delicado como la arcilla no se quiebre ni se agriete, es por eso que hay que ser sumamente cuidadoso. Los tiempos, las temperaturas, todo influirá en el producto final.

Si te vas con quiebras y grietas, será quizás porque te soñé demasiado rápido, porque empecé de afuera para adentro, dejando de lado órganos vitales, como el corazón.

Algún día tendré el tiempo para soñarte de nuevo, para soñarte bien.

Inspirado en Las ruinas circulares de J.L Borges, o algo así

Nzia wefwe

Siempre es más fácil para el que se va.

 “I’ll wait and pray”, como dijo alguna vez aquel afroamericano no con su voz, sino con su saxo.

Hablamos idiomas distintos, no es necesario entender para comprender lo que quiere decir el otro.

 

Sobre todo cuando se trata de un adiós.

Ignición

El problema con los cigarrillos armados es que hay veces en el que el fuego inicial con el que se los enciende no es suficiente para mantenerlos ardiendo. Roca contra metal, chispa-butano líquido, ignición.

Aros de humo

Aros de humo propulsados se estrellan contra un monitor de cristal liquido, se expanden, se elevan, se difusionan con el aire. Todo con un simple movimiento de mandibula, tan simple que algunos son incapaces de comprender. Tan simple como una nota variante, una nota que como un olor, como una mirada, nunca será la misma, sin importar cuanto nos eforcemos por reproducirla. Aros secos transitando aire calido y humedo, reventando contra el monitor, de la misma manera que sus notas colisionan con mis oidos.

Proximidad

No son los besos en sí lo que me apasionan, sino el momento previo, cuando los labios se enfrentan cara a cara. Se miden, se miran inmóviles saboreando el estatismo del instante eterno, esperando con ansias, y a la vez con paciencia el salto del otro. Ese momento de resistencia pasional, cuando la caja torácica se comprime, la garganta se cierra, la boca se humedece. 

Es por eso es que no quiero besarte, quiero acercar mis labios a los tuyos y fijarme cuanto tiempo soy capaz de contenerme antes de caer en la sumisión.

Camaleón

La luz rebota en tu piel acercándote a mis ojos. No eres más que una simple imagen, una figura inexistente. Silueta  negra proyectada sobre el paño azul. Son tus notas las que te delatan, vibrantes dentro de tu carcasa cónica y vacía, buscando la manera de escapar. No eres apto para reproducir sonidos, mucho menos colores, sino escapes, pequeños y veloces destellos capaces de hacer vibrar martillos, yunques y estribos.

Fácil es hacerte estremecer, basta con encerrar tu boquilla usando mis labios y soplar delicadamente. Lo difícil es no conmoverme al hacerlo. Oculto dentro de tu fortaleza de cobre y zinc, no eres capaz de reconocer que el sentimiento es mutuo.

Las yemas de mis dedos acarician tus clavijas perladas, tus palabras se asientan comodamente en los inhabitados túneles de mis oídos.

Deberás entender mi ansiedad, con el tiempo aprenderé a tocarte debidamente, al menos como tú lo mereces. Mientras tanto seguiré jugando con aire, conformándome con las melodías distantes de aquellos que ya te comprenden.